VALLEJO

It is hard to find a man       Es difícil encontrar un hombre
whose poems do not             cuyos poemas
finally disappoint you         no acaben por decepcionarte.

Vallejo has never disappointed      Vallejo nunca me decepcionó
me in that way.                     de esa manera.
some say he finally starved to      Algunos dicen que al final
death                               murio de hambre

however                       pero
his poems about the terror    sus poemas sobre el terror
of being alone                de estar S O L O
are somehow gentle and        son de algun modo tiernos y
do not                        NO
scream                        GRITAN
we are all tired of most      que todos estamos cansados
art.                          de casi todo el arte

Vallejo writes as man         Vallejo escribe como un hombre
and not as an                 y no como
artist.                       un artista
he is beyond                  EL ESTA MAS ALLA
our understanding.            DE NUESTRO ENTENDIMIENTO

I like to think of Vallejo still    Me gusta pensar en Vallejo alive                               VIVO
and walking across a                y caminando por un
room, I find                        cuarto, encuentro
the sound of Cesar Vallejo´s        imponderable
steadfast tread                     el sonido de los tenaces
imponderable.                       pasos de CESAR VALLEJO

All The Way - a Charles Bukowski poem

Directed, filmed and edited by Willem MartinotBased on the poem "Roll The Dice" by Charles BukowskiVoice: Tom O'BedlamMusic: Tony AndersonShot in Andalusia, SpainActor and assistant: Imre TigchelaarInspired by Salomon Ligthelm

“Roll the dice” by Charles Bukowski
What Matters Most Is How Well You Walk Through the Fire. 

 http://bukowskiquotes.com/2013/11/roll-the-dice-bukowski-poem-all-the-way/#ixzz2nwp3rVzD

if you’re going to try, go all the way.
otherwise, don’t even start.

if you’re going to try, go all the
way.
this could mean losing girlfriends,
wives, relatives, jobs and
maybe your mind.

go all the way.
it could mean not eating for 3 or
4 days.
it could mean freezing on a
park bench.
it could mean jail,
it could mean derision,mockery,
isolation.
isolation is the gift,
all the others are a test of your
endurance, of
how much you really want to
do it.
and you’ll do it
despite rejection and the
worst odds
and it will be better than
anything else
you can imagine.

if you’re going to try,
go all the way.
there is no feeling like
that.
you will be alone with the
gods
and the nights will flame
with fire.

do it, do it, do it.
do it.

all the way
all the way.

you will ride life straight to
perfect laughter, it’s
the only good fight
there is.

Charles Bukowski - The Man With The Beautiful Eyes

(...) deja todo al viento, libera tus pensamientos, fumate un pucho, si te atrae la idea síguela, y aprende de la vida

Oh Yes

there are worse things than
being alone
but it often takes decades
to realize this
and most often
when you do
it’s too late
and there’s nothing worse
than
too late.

Charles Bukowski

Bukowski - Relentless as the tarantula

relentless as the tarantula

they're not going to let you
sit at a front table
at some cafe in Europe
in the mid-afternoon sun.
if you do, somebody's going to
 drive by and spray your guts
with a submachine gun.

they're not going to let you
feel good for very long anywhere.
the forces aren't going to let you
sit around fucking-off and relaxing.
you've got to go their way.

the unhappy, the bitter and the vengeful
need their fix - which is you
or somebody anybody in agony,
or better yet dead, dropped into some hole.

as long as there are
humans about
there is never going to be
any peace for any individual upon this earth
or anywhere else they might escape to.

all you can do is maybe
grab ten lucky minutes here
or maybe an hour there.
something is working toward you right now,
and I mean you and nobody but you.

 Appears in Relentless as the Tarantula (1986) and You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense (1986)

Buk's painting

2,294

Only Buk!

Footnote on the construction of the masses

NOTA SOBRE LA CONSTRUCCIÓN DE LAS MASAS

Alguna gente es joven y nada más
Alguna gente es vieja y nada más
Alguna gente está en el medio
Sólo en el medio.
Y si las moscas usaran ropa
Y si todos los edificios ardieran en fuego dorado,
Y si el cielo se sacudiera como en la danza del vientre
Y todas las bombas atómicas empezaran a gritar,
Alguna gente sería joven y nada más
Alguna gente sería vieja y nada más
Y el resto sería lo mismo,
El resto sería lo mismo.
Los pocos diferentes
Son eliminados bastante rápido
Por la policía, por sus madres,
Sus hermanos, y otros
Por sí mismos.
Lo que queda es lo que ves
Es duro

Translation: NN80


FOOTNOTE ON THE CONSTRUCTION OF THE MASSES

Some people are young and nothing else, and
Some people are old and nothing else, and
Some people are in between, and
Just in between
And if the flies wore clothes on their backs and
All the buildings burned in golden fire,
If heaven shook like a belly dancer and
All the atom bombs began to cry,
Some people would be young and nothing else and
Some people old and nothing else, and
The rest would be the same
The rest would be the same
The few who are different
Are eliminated quickly enough
By the police, by their mothers, their brothers,
Others; by themselves
All that's left is what you see
It's hard

Charles Bukowski (1920-1994)
From: http://www.artdamage.com/buk/bukshelf.htm

Días como navajas, noches llenas de ratas

Siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso-
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas- los tontos crean su propio
paraíso.

En los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...

En las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...

Sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo díficil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.

¿Cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y
no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una puta casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.

Qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres
regateando como martilleros del infierno.

Mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban
un inmenso vacío.
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!

Sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,
era otra cosa, más simplista, el
lenguaje y el camino era diferente...

Días de bibliotecas, noches de bares.
las noches eran todas parecidas,
hay un tipo sentado cerca, quizás no de
mal aspecto, pero a mí no me parece bien,
hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre,
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños
de asesinos de ojos fríos; bueno,
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:

Su cara se torna hacia mí:
"¿Alguna huevá te molesta?"

"Sí. tú"

"¿Quereís algo
p'arreglarla?"

"Seguro."

Terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el
fondo del bar, afuera en el callejón; nos
damos vuelta, mirándonos cara a cara.

Le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo
para cerrar el hueco?"

El se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.

Charles Bukowski (1920-1994)

Last Night on Earth Poems -1992